Olvidándome de mi.

Al levantar, lo primero que ha tocado el frío suelo ha sido mi alma destrozada. La he observado pensado que no acontecen tiempos como para repararla, ni lo deseo. Nunca he sido muy amigo de las decoraciones, pero así me recuerda que confiar es un plato que se tiene que probar dos veces antes de pagarlo.

Me di cuenta de que en el otro lado del espejo ya no hay ojos que me valoren. Intento no ser desagradable pero, ¿cómo puedo saberlo? Sólo veo un pulpo con sus tentáculos en una sola dirección: el pasado. Intenté ayudarme de la razón para retirar las dagas que con astucia clavaste en mi cuerpo mientras dormía, enajenado por las mentiras. Ahora un reguero de sangre deja las huellas de mi triste camino, ardiendo de tal manera que abre el único camino al infierno, sin poder siquiera mirar atrás.

Creí que había dejado de creer en lo incondicional, pero en realidad he evitado que siga existiendo. He olvidado cómo eran unos ojos sin fuego ni oscuridad, ahora sólo veo esos que me mostraste la última vez que nos vimos. Y es que ya da igual lo que piense, indiferente es quien intente razonar que no tengo la culpa de mi propia perdición, prefiero que sea así antes de reconocer que algún día perteneciste a mi vida.

Pero aún me perteneces. Eres como una moneda de valor incalculable, lo suficientemente degradada como para venderte, pero lo suficientemente nítida como para resurgir en mis pesadillas cada noche. Eres una maldición desconocida que me abrazará en la tumba, impidiendo que mi alma eche a valor cuando no me quede nada por hacer en este mundo.

Y porque eres imposible de olvidar, será más fácil olvidarme de mi.

A las armas, mis valientes.

Durante toda esta crisis, hay gente que ha cometido atentados contra la humanidad monstruosos, daños difícilmente irreparables e impagables. Sí, impagables, no hay nada escrito en las leyes que pueda igualar de alguna manera lo ocurrido, y tampoco hay ningún castigo escrito en la moral ni en nuestros corazones que nos dejase vivir en paz.

Por eso me pregunto constantemente, ¿a qué viene ahora el pacifismo? Incluso si se consiguiese poner cualquier tipo de pena, por muy dura que fuese, a gente como Jose María Aznar por su famosa "Ley del suelo" o al jurado que declaró no culpable al señor Francisco Camps (en ambos casos dudo que se consiguiese algo), ¿quedaríamos a gusto con nosotros mismos y nuestra labor? Posiblemente vivirían muy bien en la cárcel, y cuando saliesen de ella vivirían aún mejor. ¿Acaso es eso lo que queremos? Porque yo no, ni mucho menos.

No necesitamos que nos paguen por lo que han hecho. Lo que necesitamos es que devuelvan lo que han robado y desaparezcan. Si no pueden pagar de ninguna manera el mal que han sembrado, lo que tienen que hacer es dejar de existir y poder vivir un poco más tranquilos sabiendo que al menos esa persona no hará nada más. A la mierda los derechos humanos, han demostrado de sobra que ellos son dioses, que nos miran por encima mientras ajustan la solapa de su americana y que los milagros no existen, y en su lugar sólo hay dinero. Dinero.

Porque cuando hay una plaga de cucarachas no las echamos de casa, llamamos al exterminador y tomamos medidas para que no vuelva a ocurrir. Y eso es lo que hay que llevar a cabo, la definitiva exterminación de la corrupción y que a su vez sirva como ejemplo de a lo que se atiene cualquier persona que esté pensando en seguir su ejemplo. No hay derecho a la vida cuando es a costa de los demás, cuando la confianza que se deposita en ti se convierte en un arrepentimiento, y sobre todo, cuando ignoras la voz del pueblo al que repugnas.

No quiero que penséis que incito a la gente a que se arme, se una y comience una orgía de sangre. Quiero que lo sepáis.

Pulgas tras el velo

"Se alza el telón. No sé qué hago aquí, no me lo pregunto, prefiero limitarme a vivir lo que el escenario depara mientras me pongo mi máscara de porcelana. La gente no aplaude, ¿será por mi? prefiero no saberlo y mostrar qué hay detrás del velo junto a mis compañeros. Me empujan, soy demasiado pequeño, y cuando me doy cuenta en último plano me encuentro. Hay varias sombras a mi alrededor, prefiero estar con ellas, es lo mejor.

No entiendo la escena, me parece aburrida y creo que el público se irrita. Desenfundo y me adelanto, la actuación es pésima y me da un arrebato de alzar la exclamación de aquellos que no muestran admiración. Pero ellos me lo impiden, no se dan cuenta de que la obra tan obsoleta no es agradable. Peleo como puedo, todo es poco contra ellos, pero en el momento en el que mi máscara se desata de mi rostro, una sombra toma mi hombro y me empuja, me excluye de la obra. No vale la pena, dice, no es nuestro trabajo. ¿Acaso estoy destinado a caer tan bajo?

Observo las sombras y me parece que han cambiado. No son ellas, soy yo, todo es fruto de mi frustración. Mi rostro aún sigue embozado, aunque nadie se ha dado cuenta, sólo soy para ellos lo que sería cualquiera, aunque prefiero que no lo sepan. La obra termina y el público aplaude, aunque nosotros, las sombras, somos conscientes del fraude de los actores que, a pesar de que ganen, nos guardan rencores.

La gente se alza de sus toscos sillones, los actores se marchan, las sombras desaparecen, y yo... me gustaría que me viesen. Soy libre, no soy un mediocre actor, tampoco un espectador, y aunque las sombras me cobijan, sólo ando por donde mi destino elija. Retiro mi máscara de porcelana, ahora ya estoy vivo otra vez, tan sólo las sombras podrían verme diferente, no es él el de la obra, dirían. Bajo del escenario, quizás alguien pueda escucharme, quizás pueda ayudarme a no conventirme en eso que detesto, sólo una sombra... sólo eso."

Basado en la analogía de los relatos de Damián Astarte.

Vale, nos importa una mierda lo que dices, pero... ¿quién eres?

Me alegra que me hagas esa pregunta, tenía muchas ganas de dar riendo suelta a mi egocentrismo.

Nací en la noble villa de Aguilar de Campoo, en la provincia de Palencia, allá por Septiembre de finales de los 80. Puede que te suene su nombre por poseer la industria galletera más importante de España (de hecho, es más que probable que las galletas que comes todos los días en el desayuno provengan de allí). No sé si tuvo tiempos mejores o es que en mi infancia no percibía las carencias que tiene, pero lo cierto es que actualmente no pasa de ser un pueblo tranquilo, muy recomendable para pasar un par de semanas en verano, sobre todo si vives en un lugar donde hace mucho calor.

A los 13 años me mudé a Torrevieja, provincia de Alicante, lugar en el que vivo actualmente después de haber dado un par de vueltas por la vida. Ojalá pudiese recomendaros este lugar en alguna época del año, pero no quiero quedarme sin lectores. Resumiré diciendo que es un lugar peculiar.

Referente a mis estudios, no voy a presumir de tener únicamente el Graduado de E.S.O., pero tal y como está el patio, podría hacerlo. Me metí en Bachiller una vez finalizado lo anterior, pero apenas duré dos semanas, y comprendí que, en realidad, odiaba estudiar. Aprendiendo de mis errores como buen humano, opté por cursar un grado medio de Explotación de Sistemas Informáticos, el cuál sí conseguí acabar. No pasé del 4, mayormente debido a que no puedes dar una clase a un friki permitiendo que tenga su propio ordenador, y esperar que te atienda. Actualmente voy a estudiar idiomas, y es posible que vuelva a retomar este módulo ahora que mi pasión por los videojuegos se ha frenado un poco. Quizás cuando cumpla los 25 años intente meterme en la universidad (sí, soy un vago redomado).

Prefiero no hablar sobre mi triste experiencia laboral. Únicamente dejaré claro que la tengo.

En mi tiempo libre me dedico en gran parte a la escritura, que es para mi una de esas pasiones lo suficientemente importantes como para que nunca vayas a dedicarte a ello de manera profesional. Comencé escribiendo relatos cortos referidos a mis personajes en el videojuego Neverwinter Nights, y fue entonces cuando descubrí que me fascinaba la literatura medieval o medievo-fantástica. Quise ir un poco más allá y, junto con un buen amigo que conocí en este mismo videjuego, comenzamos una novela basada en la ambientación de Reinos Olvidados llamada El Orbe de Tymora, y más tarde comencé un anexo a ésta en solitario, Éowÿl, relatos de una sombra. Hasta ahora ninguna de ellas ha visto la luz terminada, pero guardo lo hecho con mucho cariño, y espero que algún día saque el tiempo y las ganas necesarias como para escribirle un final. Por otro lado, comencé o tengo ideas plasmadas de algunos libros que, menos uno, ninguno de ellos tiene que ver con este género literario. Entre ellos cuentan Creencias de un ateo: misantropía, Guía de la Dominación Mundial y Quimera. Por otro lado, estoy confeccionando, recurriendo a mis raíces frikis, 15M, el juego de rol. Creo que tiene una salida muy buena, y qué coño, me reiré un rato a la par que me emocionaré. Con gran orgullo finalizo el párrafo diciendo que con Koke Sada (un tío loco donde los haya, pero que escribe de puta madre) abriremos una revista digital llamada El Lobo Estepario. Espero que este ambicioso proyecto, lejos de ser un gran existazo (que oye, por qué no), consigamos llevar un poco más allá nuestra visión de la cultura.

En cuanto a gustos musicales se refiere, predomina sobre todo el power metal, aunque no hago ascos a otros géneros derivados del heavy (véanse mis pintas. Eso sí, ODIO que me llamen heavy). Poco más puedo resaltar sobre esto.

Y nada más por el momento. Me llamo Unai Rojo García, y no soy de izquierdas, es que es mi apellido.

Yo lo maté.

La contaminación que convertía el aire en algo difícil de respirar y el ruido que apenas dejaba pensar hacían de Madrid una ciudad desquiciante. Únicamente la muerte conseguía que pudiese pensar con claridad, el olor de la soledad, y el ligero tacto de la fría piedra de las lápidas al pasar tan cerca de ellas que conseguían acariciarme, como si deseasen que mi cuerpo fuera el siguiente en reposar bajo camposanto. Desde pequeño deseé que, el día que muriera, me incinerasen y lanzaran ese polvo de mi cuerpo al mar. Con ocho años despertaba eventualmente con la imagen grabada en la retina de mi cuerpo engullido por pequeños gusanos que, sin saber de dónde, sacaban unos colmillos de aspecto temible y devoraban cada trozo de mi piel con una lentitud tan exasperante que deseaba golpear mi cabeza contra el suelo para destrozar mi cráneo y acabar con aquella agonía. Más nunca lo conseguía.

No solía cruzarme con nadie en aquel lugar, pero esa fue la primera peculiaridad del día: era una mujer que, si bien su mirada reflejaba la cercanía a la cuarentena, su hermoso rostro podía pasar por el de una chica que rondase los veinticinco años. Su indumentaria de luto constaba de un vestido tan negro como el azabache, acompañado de unos guantes que no dejaban ver ni ápice de su pálida piel, y una fina cadena dorada que reflejaba los escasos rayos del Sol de Otoño. Pasó a mi lado con la cabeza gacha, dejando tras de sí un perfume que para un ciego hubiese inspirado elegancia, sutil pero sofisticado, como una aceituna en una ensalada común.

Tan pronto como se extinguió, otro nuevo aroma llamó mi atención, haciéndome sentir un perro policía tras un rastro de heroína: era una mezcla del olor de la tierra removida y húmeda, la humanidad y, por supuesto, la muerte. Era irónico que en ese lugar rara vez oliese así. Mis pasos me detuvieron en frente de una lápida del mármol más limpio que había contemplado en mi vida, donde decía así: "Juan Manuel Pérez Arguella, nunca te olvidaremos, D.E.P.". Rapidamente atiné a recordar por qué aquel nombre me sonaba de algo; el día anterior había oído en el noticiario de la tarde que Pérez Arguella había sido asesinado en un atentado, en el que se habían conseguido detener a los presuntos culpables. Pensé que seguramente nunca se volvería a escuchar el nombre de aquel que, en ese momento, reposaba desfigurado en un frío ataúd.

Pero lo cierto es que yo lo había matado. Y no había sido el único. Su mujer también lo mató, y toda su familia. Sus amigos habían sido cómplices, y posiblemente su jefe había dirigido toda la compleja misión. Su hijo fue testigo, y su perro era demasiado estúpido como para haber participado. Nos resultó tremendamente fácil: fue tan simple como haber dejado que alguien con una idea que, independientemente de si era equivocada o no, deseaba imponerla por encima de todas las demás, activara un mecanismo que hizo estallar una bomba justo cuando él pasaba al lado del banco como cada día desde hacía varios años. Ni siquiera hubo que pedírselo, aquel tipo nos leyó el pensamiento y entendió que todos le odiábamos, que nadie en la faz de este mundo sentía siquiera indiferencia por él, sino un odio tan apoderado que tenía como única salida, como único remedio, hacer que Pérez Arguella desapareciese.

Ningún policía nos preguntó. Ningún juez nos condenó. Así funcionaba la justicia.

Volví a casa con paso lento, pensando que en aquella tumba había dejado un pequeño trozo de mi alma.

Dedicado a las víctimas de Noruega.

Partido político DRY: ¿Funcionaría?

Para dar esta opinión personal (y aprovecho la frase para recalcarlo), me gustaría hacer especial ahínco en las cosas que verdaderamente creo que son trascendentales, aquellas que provienen de la lógica más que de el estudio. Dicho esto, comencemos con la introducción de rigor.

Desde que Democracia Real Ya comenzó, y al ser uno de los movimientos del 15M del que más eco se ha hecho, y yendo así de la mano, uno de los que más activistas tiene, en cantidad de ocasiones nos hemos encontrado con gente que ha planteado si este movimiento ciudadano podría llegar a constituirse como un partido político. Las opiniones no han variado demasiado entre el "es necesario" y el "no debería", pero antes siquiera de tomar una decisión, el primer paso debería de haber sido preguntar: ¿Es posible que un grupo como DRY pudiese funcionar como un partipo político?

Desde luego, y a simple vista, DRY reúne unas pautas que se muestran atractivas hacia esta idea, pero tras mucho meditarlo, yo he llegado a la conclusión de que NO sería posible, por lo puntos que expongo a continuación:

- Porque su organización hace que sea de lenta decisión. Ideal es que para un partido demócrata se tengan en cuenta las opiniones de todos sus afiliados y que actúe en consecuencia, pero esto hace que haya que establecer una periodos normalmente largos para llegar a una decisión hacia cualquier punto, y en la política siempre tienes que estar aventajado en decisiones para ir un paso por delante. Además, los movimientos de DRY como partido político se harían, cuanto menos, predecibles.

- Porque hay portavoces y no líderes. En un grupo que quiere ir hacia algún lado es necesario que haya una idea que se vaya formando o cambiando, pero siempre con alguien que lleve un poco la voz cantante. Esto genera aceptación por parte de unos y descontento por parte de otros, pero la dirección se hace más clara, mientras que un grupo con una organización que depende de todo el colectivo se acaba haciendo difusa, normalmente por las batallas de egos que se generan. Así somos los humanos, nacimos para querer liderar.

- Porque sus ideas hacen que sea el blanco de toda la competencia. Los partidos políticos que ahora intentan apropiarse del movimiento porque son conscientes de la repercusión que tiene en las personas, y por consiguiente, quieren desviarlo hacia sus propios fines, hacen esto porque DRY se trata de un movimiento ciudadano que actúa en la calle y no en el congreso. Pero si vieran que esa misma gente se sienta con ellos en las tomas de decisiones, ¿dejarían que sus votos fueran desviados hacia otro partido político? Creo que todos pueden ver que no tendría mucho sentido.

Esta es mi visión acerca de esta pregunta que se ha hecho prácticamente desde que DRY comenzó a existir. Lógicamente, es posible que haya sobreentendido muchas cosas acerca del funcionamiento de un partido político así, pero si no fuera de esta manera, poco se diferenciaría de todo lo demás.

En definitiva, creo que DRY como partido político no funcionaría por ser demasiado democrático.

Otro que se escapa

El Míercoles 20 de Julio del 2011, el señor Francisco Camps, presidente de la Generalidad Valenciana, presentó su dimisión. Afirmó que, pese a esto, el era "inocente, completamente inocente", y al parecer, el salpicón que podría caer a su queridísimo partido político podría haber sido gordo. Algunos se alegrarán, otros lo lamentarán, y sus más fieles seguidores lo recordarán como ese héroe que sacrificó su puesto por el bien de un colectivo como es el Partido Popular.

Sin embargo, y gracias a una compañera estudiante de derecho (Miriam G., un saludazo), algunos hemos descubierto que la realidad no es ni de una manera, ni de la otra. Todos los que querían (queríamos) verle picar piedra a este esperpento nos emocionamos cuando vimos que en ese libro de monólogos que llaman La Constitución, en el artículo 420 CP, contemplaba que una pena por cohecho impropio (imputación adjudicada a Camps), era de 2 a 4 años de prisión, de 12 a 24 meses de multa e inhabilitación de empleos o cargos públicos de 3 a 7 años. A algunos nos sonaba aún bastante injusto (sobre todo el último punto, que considerábamos que era de cajón que alguien así estuviese inhabilitado de por vida, ¿o acaso a un médico que hace mal su trabajo no le quitan la licencia para ejercer?), pero nos encontramos con una cruda realidad.

Agárrense: las imputaciones por la trama Gürtel fueron asignadas antes de que esta reforma fuese vigente (desde Nochebuena del año pasado). Por ello, esta gente, entre ellos el señor Paco, se someten a la antigua normativa, la cuál dictamina en el artículo 426 CP que la pena por cohecho impropio es de una multa de entre seis y tres meses. No busquen más, es que no pone nada más.

Concluyendo, los que pierden no pierden tanto, y los que ganan, no ganan nada. Creo que estas son las cosas que pasan cuando con individuos como estos nos atenemos a lo que pone en un librejo en vez de dejarnos llevar por el sentido común. Dudo que este tipo vuelva a la política si finalmente es declarado culpable, pero seguro que lo que le queda de vida vivirá tranquilo, e incluso igual hasta le vemos de veraneo por Torrevieja, como buen hijo adoptivo del pueblo que es. Mi propuesta es que, si bien a niveles legales no tiene ningún tipo de validez, hagamos saber todos aquellos que no nos conformamos con esa irrisoria multa que lo que queremos para él es que se dé cuenta de que "eso no se hace". Bien sea a través de firmas, o haciendo uso de cualquier plataforma de Internet que tengamos la seguridad de que vaya a tener la suficiente repercusión como para que esos de arriba se enteren de que el pueblo está descontento.

Porque el pueblo está descontento.